Siberia

Para ser sincero no creo ni quiero valer para esto,

pues para escribirlo antes tuve que sufrirlo y lo detesto,

Me dicen que es bonito pese a que solo yo lo entiendo,

y enloquezco porque lloro al subirlo siendo honesto.

Agradezco que guste ver cómo muero en cada texto,

me desgarro en cada línea, cada estrofa un manifiesto,

si me cierran toda puerta por la ventana acabo huyendo,

solo superando penas puedes valorar estar riendo.

Me habló una editorial para comprar mis versos,

pero les clavé el visto porque no los vendo,

prefiero regalarlos a mancillar todo lo que expreso,

porque sería como escribir para robar tus besos.

No quiero sus aplausos que sigo estando hueco,

aunque el eco de su voz ya no me rebota dentro,

me hicieron sentir vacío como en Siberia a un preso,

Mátame las ilusiones o lléname con flores todo mi universo.

Decidí seguir escribiendo en este mundo sin lectores,

decidí hacer arte del dolor y aprender de mis errores,

decidí expulsar de mi lado a las ratas y a los traidores,

porque prefiero morir solo a vivir rodeado de bufones.

Cómo vas a comprenderme si has crecido entre algodones,

Mi musa era la Muerte cuando rozaba mis talones,

esas cicatrices son medallas que confirman mis honores,

El defensor de mis chavales y el abusón de los abusones.

Perdí cada batalla contra mi mente y sus horrores,

pero gané la partida matando al rey con dos peones,

en tiempos sin ideales le temen al valor de mis valores,

de ser una causa perdida a enseñar con mis renglones.

Me voy si no me eligen y ese es otro de mis dones,

Soy la cabeza del ratón aunque me echéis a los leones,

todos vais de diferentes y yo que solo observo clones,

la mierda sigue siendo mierda aunque la pintes de colores.

El demonio de mi hombro me está comiendo la oreja,

el cuervo de mi cuello le está frunciendo la ceja,

me dice que me calme que solo va a exponer sus quejas,

que por mucho que le odie sin él no existirían las moralejas.

Llevo todo el finde con dolores de cabeza,

escribiendo por destellos y borrando mis certezas,

no pudiste plantar nada porque en mí solo hay maleza.

si la piedra es el amor vuelvo a ser el que tropieza.

El demonio de mi hombro quiere ser el que aconseja,

el cuervo de mi cuello es el que no le deja,

le dice que se calme que aquí no avanza la tristeza,

que por culpa de tus pecas no va a caer mi fortaleza.

Qué le hago si me acerco pero tú te alejas,

Qué le hago si me estrello con tus rejas,

desde peque la vida fue compleja,

no tendría gracia tenerlo todo en bandeja.

Llevo horas escribiendo y ya no sé ni lo que siento,

son las tres de la mañana como en los viejos tiempos,

hay cosas que no cambian y la luna es un ejemplo,

por suerte ya no hay sangre manchando mi cuaderno.

No sé ni si subirlo o si guardarlo en mis recuerdos,

a veces el olvido es el mejor de los aciertos,

quizá estas letras sean las que forjarán mi templo,

que ‘’Sólo recordamos lo que nunca sucedió’’... era cierto.

A veces las cosas más reales son las que imaginamos,

y las personas más leales son las que se han marchado,

A veces tenemos miedo a perdernos con el viento,

pero si nadie te recuerda es que ya estás muerto.

No escribo para que me lean, sí para hacerme eterno,

para vivir durante siglos y embarcar en cada puerto,

para pensar en los veranos en los que para mí era invierno,

para que en el futuro sí conozcan que hace frío en el infierno.